sábado, 29 de junio de 2013

Historias de rosas y gusanos digitales


"Without contraries is no Progression" 
William Blake from The Marriage of Heaven and Hell, 1790-1793.


  Julian Assange, nacido el 3 de julio de 1971 en Townsville, Australia, programador, periodista y activista de Internet, y conocido en el mundo por ser el fundador, editor y portavoz del sitio web WikiLeaks, acusa a la Argentina de "vigilancia agresiva" sobre sus ciudadanos. Dice la noticia de InfoBAE.com del jueves:

"El fundador de Wikileaks aceptó dialogar con Infobae. Desde la Embajada de Ecuador en Londres, donde se encuentra recluido a la espera de un salvoconducto que lo libere del pedido de captura realizado por la Justicia de Suecia, el hombre que filtró secretos de Estado de varios países, escribió un libro y también se anima a analizar la situación de América Latina.(...) Criticó duramente que los pasaportes del país cuenten con un control biométrico, así como la cantidad de empresas internacionales que cumplen tareas de vigilancia y control sobre los consumos digitales ." Clarín lo tituló ayer: "Argentina tiene el régimen de vigilancia más agresivo de Latinoamérica".

 Lo cierto es que esta agresividad en los controles a la libertad de expresión se siente aún en los pequeños blogs, que somos víctimas de ataques constantes. Que lo diga el gusano de Assange no lo redime de su condición de gusano, a pesar de haber destapado a otros gusanos que se erigen en el nombre de la rosa. De todas formas, toda la cuestión refuerza el trastorno paranoide del que soy presa en estos últimos tiempos.


William Blake, Portrait


  William Blake, poeta, pintor, grabador, místico y enorme artista inglés, quien siempre ha estado en el altar de mis favoritos, pasó por esta vida mayormente como un desconocido, como tantos otros genios del Arte, así, con mayúsculas y en negritas, aunque en la actualidad su obra cuenta con una alta consideración y ha pasado a entronizar el podio del canon literario de todos los tiempos. Por la relación que su fenomenal producción poética mantiene con sus soberbios grabados suele ponerse a Blake como ejemplo del "artista total", y sin duda alguna,  desde que lo descubrí, lo ha sido para mí, y su poesía me ha marcado a fuego con el brillo fulgurante de su Luz perenne. Según el periódico The Guardian, citado por Wikipedia, "William Blake es con gran margen el mayor artista que Gran Bretaña ha producido", y a pesar de que me tira Shakespeare y mucho, comprendo que son dos rosas distintas y que El Guardián Británico en este caso no se equivoca en su juicio y da en la espina de mi sentir.

 Considerar los logros de Blake en poesía o en las artes visuales por separado sería menoscabar la magnitud de su obra: Blake veía poesía y pintura como un universo espiritual amalgamado, y ambos aspectos de su febril producción artística son inseparables para apreciar cabalmente su trabajo y su legado a la humanidad. Dice Wikipedia también, muy acertadamente: "Por esta razón, las ediciones ilustradas de la obra de Blake no habían sido especialmente valoradas en el pasado, hasta que los avances en las técnicas de impresión han permitido una mayor difusión, al hacerse éstas más accesibles.

  ¡Ay, los avances, cuánto retroceso humano traen también: son las paradojas del arte en la era digital!

  Hay un poema en particular que en esta ocasión se me viene al sentimiento paranoide que acompaña mis insomnios por estos días. Está tomado de Songs of Experience y fue publicado en 1794, aunque, como todo clásico, aplica a las circunstancias actuales y atemporales, además de la propia. He aquí la belleza del ensamble pictórico y poético de Blake en el original en inglés:
   


  Si bien me parece herejía traducir poesía, me permito compartir una versión más o menos aceptable que transmite la esencia de este bellísimo poema con el aval del buen Blake, a quien conozco muy bien, ya que hasta trabajé para él, y quien, desde su experiencia, que sobrevino a su inocencia, como en mi caso, me daría el permiso encantado, no tengo dudas, para ilustrar el punto al cual busco llegar hoy, que es el centro de la rosa misma:
                                                                         
"La rosa enferma", William Blake

"¡Oh, rosa, estás enferma!
El insecto invisible
que en la noche vuela
al rugir la tormenta

ha encontrado tu lecho
de gozo carmín
y su amor secreto, perverso,
a tu vida da fin."

  En la experiencia de mi paso por este bosque virtual, que hoy se me hace una selva, hay mucho gusano suelto enfermando nobles rosas que sólo pretenden ser rosas, porque han nacido para serlo. Durante siglos se ha establecido una analogía entre la rosa y la vida: la metáfora alude a que en esta flor carmesí, o de cualquier color, hay belleza y hay espinas. Y hay gusanos que penetran su virgen y vaginal forma de flor con aroma singular para robarle su esencia. Es justo allí donde radica la belleza de esta flor, tan difícil de cuidar hasta para expertos jardineros: en su esencia. No son ni sus pétalos aterciopelados, ni sus colores fuertes o pálidos, ni su aroma embriagador, ni su forma vaginal, ni siquiera sus espinas, que tanto tienen que enseñar, sino la esencia misma de la belleza natural de la vida en libertad. Es el elixir que hace que recuperemos la esperanza en tiempos de desprotección ante tantas amenazas. Aquella que nos impulsa a seguir adelante a pesar de los gusanos que nos penetran como enfermos violadores, cambiando nombre e identidad, disfrazándose de alguien que en realidad no son, y que logran que terminemos por desconfiar ya de todos, alimentando con cada ataque nocturno nuestra paranoia en lo más profundo de nuestra humana esencia de rosas. Esa esperanza que encarnan figuras como William Blake, gracias a su experiencia, y que hace que se nos haga claro como al contemplar sus grabados que no son los grandes peces, ni el Gran Hermano de Orwell, otro genio visionario, quienes intentan destruir la esencia de nuestra preciada rosa, sino los simples y pegajosos gusanos que se arrastran sobre su propio vientre para robarnos la inocencia con la que exponemos con impensada ingenuidad nuestra vida, que es la rosa, en esta selva de las redes de la era digital.





 A fines del siglo XX, con la debacle de los tiempos sólidos que se han hecho líquidos y tan poco transparentes, existieron hombres empecinados en crear rosas sin espinas, pensando que de ese modo la rosa podría ser puro aroma y belleza. Pero me temo que la existencia enseña que una rosa, que es la vida, sin las espinas que hacen que ganemos experiencia y nos protejamos del mal que acecha a nuestro alrededor, no deben ser suprimidas de la entidad que es la rosa. Son los momentos difíciles y pinchudos como espinas los que más nos fortalecen y sacan a relucir lo mejor nuestro, nuestra mayor fortaleza, y le dan cabida a otras rosas del mismo rosal que salen a protegernos y a regalarnos su aroma y su caricia aterciopelada arropada en generosos pétalos de un color distinto al nuestro, pero siempre propagando la esencia pura, que es vida, con sus espinas carnosas.

  Así es que agradezco también los ataques de los gusanos digitales, porque no hacen más que confirmar el valor de ésta, mi rosa, la alegría de ocupar el pequeño lugar que tiene en el jardín de las redes y la conciencia que abren al violarnos tan vilmente desde la más cobarde oscuridad desde la cual somos también humanos, en esencia y en espinas ganadas en cada herida del gusano pestilente. Conciencia que se hace Luz al final de largos días y noches en los que he estado un tanto ausente de mi jardín virtual y el de ustedes, ya que es menester protegerse cuando intentan arrebatarnos lo más sagrado de todo, que es nuestra inocente transparencia, nuestra noble ingenuidad y nuestra sagrada privacidad y derecho inalienable a la expresión de sentires que pueden resultar en ocasiones un tanto espinosos, pero que van destinados siempre al bienestar de la esencia sagrada de la rosa.


A boca de jarro

10 comentarios:

  1. Fer,no sé si te ha llegado el comentario que acabo de hacer...
    Tú página me da error tras publicarlo!
    En fin, éste puedes borrarlo, ya me paso luego a ver.
    Otro beso.

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    Respuestas
    1. Gracias, mi querida Marinel. No me extraña lo que me cuentas ya que muchas de las imágenes que resultan vitales para mi libertad de expresión y creación en este espacio han sido bloqueadas. La opción a comentarios la mantengo siempre abierta, pero hay gusanos pululando en la oscuridad nocturna de su impía cobardía, arropados en las negras nubes de la tormenta que se cierne sobre mi cielo, que se empeñan en jugar este apestoso juego macabro de censurarme.

      Lamento que tus comentarios, siempre tan enriquecedores, se hayan dado por perdidos: no he sido yo, Marinel. Estoy tratando de averiguar con la ayuda de expertos en la materia de quién se trata y cómo solucionarlo y denunciarlo ante los entes correspondientes.

      Ni siquiera me animo a comentar en los espacios que adoro, como el tuyo, por temor a perjudicarlos de algún modo a quienes tanto me han dado.

      Te agradezco, como siempre, en el día de mi cumpleaños 45, que quería celebrar aquí, pero me han quitado las ganas. Lo haré en la vida real, que es la que más me importa preservar, pero no puedo mentirte: este jarrito también me importa y me duele lo que le pasa. Veremos cómo termina esta historia en el mes de las historias que hoy se acaba...

      Un beso grande!

      Fer

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  2. Esplendida¡¡¡


    TU y TU VEHEMENCIA
    TU y CARISMA ESCRIBIENDO
    TU y TUS METAFORAS ACERTADAS en las dianas.
    TU...


    Mi, admiración
    Besos

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    Respuestas
    1. Muchísimas gracias, Tramos. En este tramo me agarras con el caballo cansado, pero me alegra que igual te guste.

      La admiración es mutua, te lo digo, como siempre, a boca de jarro ;)!

      Y te deseo mucha suerte, mucho mejor que la propia, ya que muchas de las imágenes que viste ayer he tenido que cambiarlas por haber sido bloqueadas vaya a saber por quién... Cuida bien de tu corona!!!

      Un beso grande y hasta siempre!

      Fer

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  3. Pues nada...ya veo que no, que no llegó mi retahíla.
    No pasa nada, será por letras!

    Más o menos, te decía en el comentario que no salió, que, tal vez no de manera tan evidente y descriptiva como las de la Biblia,pero que de manera más sutil, estamos rodeados de plagas; llámense gusanos, roedores, insectos...

    Todas ellas me producen espanto, me repelen hasta el punto de sentir una quemazón interna subiéndome por los pies y haciéndose extensible al resto de mi cuerpo e incluso traspasando la barrera cutánea,llegan a lo interno desbaratándome.

    Supongo que soy una romántica perdida que no asume que el mundo se desvirtúa a marchas forzadas. Una persona excesivamente utópica capaz de creer aún en el ser humano y su aprender de los errores.

    Y sin embargo...Entiendo que no se puede ni debe criticar lo que a la vez estamos acometiendo o cuanto menos, se le asemeja.
    Ese creador que ha destapado secretos, quiero imaginar en bien de la humanidad, algo así como para zarandearnos, a su vez, está actuando de manera hipócrita aunque temeraria,también he de decirlo.

    Es cierto que el mundo huele a podrido, que lo hemos ido ignorando voluntariamente y que el egocentrismo nos impedía ver o querer ver más allá.
    Seres como este, ignoro si con algún interés oculto,repito,nos sacuden.

    Es como esa rosa,metáfora perfecta y recurrente de la vida...
    Sus espinas son la parte dolorosa de su beldad, pero tiene esa mágica esencia, quizá por su finitud, que la hace indefectiblemente bella, atrayente hasta la médula; siempre apetecible a pesar de las punzadas.
    Es como la filosofía oriental con su Yin-Yan...

    La poesía rinde tributo a todo aquello que nos rodea, en mayor o menor medida nos traslada al sentimiento y evidencia la parte íntima de aquellos nacidos para hacerlo, como este poeta que nombras, grande y laberíntico como casi todos los poetas, y que en uno de sus poemas-que yo solo conozco en español-hace un resumen acorde a tu entrada.
    O así lo siento yo.

    Resumen humano:

    No existiría la piedad
    si no hiciéramos pobre a alguien;
    y no haría falta la misericordia
    si todos fuesen tan dichosos como nosotros.

    Y el miedo recíproco trae paz,
    hasta que el amor egoísta se incrementa:
    Entonces la crueldad arma su trampa
    y esparce sus cebos con cautela.

    Se instala con santos temores,
    y riega con lágrimas la tierra;
    entonces debajo de sus pies
    echa raíces la humildad.

    Rápido extiende sobre su cabeza
    sombras lúgubres de misterio;
    y la oruga y la mosca
    se nutren de tal misterio.

    Luego crece el fruto del engaño,
    rubicundo y dulce al paladar;
    y el cuervo su nido instala
    en el ramaje más tupido.

    Los dioses de la tierra y el mar
    escrutaron la naturaleza para hallar tal árbol;
    pero la búsqueda fue toda en vano:
    crece uno en cada cerebro Humano.

    No digo más.
    :)
    Besos miles,hermosa y ¡cómo no!

    Cumpleaños felizzzzzz,cumpleaños felizzzzz, te deseo mi Ferrrrr, cumpleaños feeeeeeeliiiiizzzz

    Ja,ja,ja

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  4. Esta mañana, al entrar, estaba con miedo de encontrarme como ayer a la noche tu página llena de agujeros como un queso Gruyere. Acabo de entrar y veo que todo ha mejorado bastante y los huecos se remiten a entradas anteriores. Te espera una dura lucha y aunque la razón y la verdad corre de tu parte, haces bien en encomendarte a patrones poderosos como ese genial William Blake que tanto luchó contra la reaccionaria sociedad de su tiempo por tener la maldita manía de pensar por si mismo.
    Mucha suerte y muchos besos desde un domingo que se adivina caluroso.

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    Respuestas
    1. Muchísimas gracias, mi Doctor de Almas y del alma mía!!!

      Un beso grande!

      Fer

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  5. Me había perdido esta entrada Fer.
    Hasta del más feo gusano puede salir una mariposa frágil y de preciosos colores. De estos quebraderos de cabeza y de las horas de insomnio vas a sacar la satisfacción de saberte fuerte y con que con trabajo y confianza casi todo se puede.
    Me ha gustado lo que explicas de Blake, no lo conocía así que gracias por presentármelo. La próxima tarde que vaya al centro pasaré por la librería miraré si tienen alguno de esos libros ilustrados de comentas, algún título en especial para empezar??
    Creo que la conocerás, pero por sí acaso . . . . . "Una rosa es una rosa" de Mécano.
    Felices sueños,
    http://m.youtube.com/#/watch?v=dv958EeZXHc&desktop_uri=%2Fwatch%3Fv%3Ddv958EeZXHc


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    Respuestas
    1. Curioso, las tablets son muy cómodas para conectarte en cualquier lugar pero hay algunos archivos gráficos, e incluso de audio, que simplemente no aparecen!!!
      A ver si con el auge que tienen los que desarrollan programas para este tipo de archivos (flash?) lo van solucionando.
      Un petonet,

      Eliminar
  6. Cierto, Rosa: y tampoco están protegidas de los ataques de los gusanos que hackean impiadosamente y nos quitan el sueño a más de uno...

    Difícil solucionar la falta de amor humana, Rosa, difícil...

    Un beso grande y feliz almuerzo ;)

    Gracias!!!

    Fer

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© de todos los textos: María Fernanda Paz. Todos los derechos reservados.

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Vasija de barro

Vasija de barro

"Yo quiero que a mi me entierren
Como a mis antepasados,
En el vientre oscuro y fresco
De una vasija de barro.

Cuando la vida se pierda
Tras una cortina de años,
Vivirán a flor de tiempos
Amores y desengaños.
Arcilla cocida y dura,
Alma de verdes collados,
Barro y sangre de mis hombres,
Sol de mis antepasados.

De ti nací y a ti vuelvo,
Arcilla, vaso de barro,

Con mi muerte vuelvo a ti,
A tu polvo enamorado."