The Unending Rose

"Rosa Meditativa", Salvador Dalí, 1958

The Unending Rose

A los quinientos años de la Hégira 

Persia miró desde sus alminares 

la invasión de las lanzas del desierto 

y Attar de Nishapur miró una rosa 

y le dijo con tácita palabra 

como el que piensa, no como el que reza: 

Tu vaga esfera está en mi mano. El tiempo 

nos encorva a los dos y nos ignora 

en esta tarde de un jardín perdido. 

Tu leve peso es húmedo en el aire. 

La incesante pleamar de tu fragancia 

sube a mi vieja cara que declina 

pero te sé más lejos que aquel niño 

que te entrevió en las láminas de un sueño 

o aquí en este jardín, una mañana. 

La blancura del sol puede ser tuya 

o el oro de la luna o la bermeja 

firmeza de la espada en la victoria. 

Soy ciego y nada sé, pero preveo 

que son más los caminos. Cada cosa 

es infinitas cosas. Eres música, 

firmamentos, palacios, ríos, ángeles, 

rosa profunda, ilimitada, íntima, 

que el Señor mostrará a mis ojos muertos.

Jorge Luis Borges, La rosa profunda, (1975).

A boca de jarro

Gracias a la vida

Gracias a la vida que me ha dado tanto 

Me dio dos luceros que cuando los abro 

Perfecto distingo lo negro del blanco 

Y en el alto cielo su fondo estrellado 

Y en las multitudes el hombre que yo amo. 

Gracias a la vida que me ha dado tanto 

Me ha dado el sonido y el abedecedario 

Con él las palabras que pienso y declaro 

Madre, amigo, hermano y luz alumbrando, 

La ruta del alma del que estoy amando. 

Gracias a la vida que me ha dado tanto 

Me ha dado la marcha de mis pies cansados 

Con ellos anduve ciudades y charcos, 

Playas y desiertos montañas y llanos 

Y la casa tuya, tu calle y tu patio. 

Gracias a la vida que me ha dado tanto 

Me dio el corazón que agita su marco 

Cuando miro el fruto del cerebro humano, 

Cuando miro al bueno tan lejos del malo, 

Cuando miro al fondo de tus ojos claros. 

Gracias a la vida que me ha dado tanto 

Me ha dado la risa y me ha dado el llanto, 

Así yo distingo dicha de quebranto 

Los dos materiales que forman mi canto 

Y el canto de ustedes que es el mismo canto 

Y el canto de todos que es mi propio canto. 

Gracias a la vida 

Gracias a la vida 

Gracias a la vida 

Gracias a la vida.

Violeta Parra

Gracias a Joan Vivancos, quien desde su espacio de poesía BITÁCORA DE JOAN, ha tomado en cuenta a este jarrito tan mío y me ha honrado con esta distinción. Deseo, asimismo. agradecer a todos aquellos que han premiado a esta bitácora en las últimas semanas, semanas arduas en lo personal que voy llevando adelante con la compañía virtual de Ustedes y con los permisos que me otorgo siendo que, como dice el Maestro Borges, quien siento que me lleva de la mano por este laberinto en el cual me hallo:

"...Ni siquiera soy polvo. Soy un sueño 

que entreteje en el sueño y la vigilia ..."

GRACIAS!!!

A boca de jarro

Premura

"Alone", Alexander Shilov, 1980.

       Premura es lo que se le imprime a la fugacidad de eso que se nos diluye y que llamamos Tiempo. Ella se le opone con dureza, y yo mal aprendo, como si me viese reflejada en todos sus espejos sin poder hacer otra cosa desde que tengo memoria. Camina lento y me obliga a que la espere un paso más allá en la vereda que ahora me parece tanto más angosta. No se permite valerse del bastón que necesita en su tenaz y fútil resistencia contra el paso del Tirano. Bien sabe que le queda poco, que entró en la recta final y descendente, y lo anda despacio a tientas y a sabiendas, desafiando con la plena conciencia de la que siempre ha sido dueña a la Naturaleza impiadosa que poco a poco le va paralizando sus afinadas piernas. Hace rato que quedó paralizada su voluntad de ser ella la protagonista de su propia historia y se lo niega, como también se niega, orgullosa, el permiso de apoyarse en mí ahora y usarme de bastón para subir el escalón de entrada a lo que irremediablemente esta odiosa y egoísta Premura del Tiempo nos depara. 

A boca de jarro