El arte de perder

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A Mamá  (13/01/1937- 30/11/2020)

One Art

By Elizabeth Bishop

The art of losing isn’t hard to master;

so many things seem filled with the intent

to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster

of lost door keys, the hour badly spent.

The art of losing isn’t hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:

places, and names, and where it was you meant

to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother’s watch. And look! my last, or

next-to-last, of three loved houses went.

The art of losing isn’t hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,

some realms I owned, two rivers, a continent.

I miss them, but it wasn’t a disaster.

—Even losing you (the joking voice, a gesture

I love) I shan’t have lied. It’s evident

the art of losing’s not too hard to master

though it may look like (Write it!) like disaster.

Un Arte 

(También traducido como "El arte de perder")

De Elizabeth Bishop

El arte de perder no es arduo de aprender

tantas cosas parecen colmadas del propósito

de desaparecer que su pérdida no es ningún desastre.

Pierde algo cada día. Acepta el estrés

de la llave de tu puerta extraviada, del tiempo malgastado.

El arte de perder no es arduo de aprender.

Luego practica perder aún mas, perder más velozmente,

lugares, y nombres, y dónde era que tu deseo

quería llevarte de paseo. Ninguna de ellas es un desastre.

Yo perdí el reloj de mi madre. Y fíjate, mi última, o

casi última, de tres casas se perdió.

El arte de perder no es arduo de aprender.

Yo perdí dos ciudades, bellas las dos. Y mas ampliamente,

algunos reinos que eran míos, dos ríos, un continente.

Los extraño, pero no fue un desastre.

—Hasta perderte a ti (la voz jocosa, el gesto 

que adoro). No habré de mentir. Es evidente

el arte de perder no es demasiado arduo de aprender

aunque pueda parecer (¡Escríbelo!) un desastre.

Esta traducción del texto de este bellísimo poema también va especialmente dedicada a la familia Scala, para cuyas perdidas no encuentro palabras de consuelo en ninguna lengua...

 Hernán (Junio 1985)

Cecilia (Enero 2021)

                                                                                             

A boca de jarro

Va de Bautismo

Bautismo de Cristo, Mosaico del Baptisterio de Rávena. Siglo V d.C.

Para Pablo

    

     Ayer en la liturgia cristiana se celebró el Bautismo de Jesús en manos de su primo Juan El Bautista, un hippie, un loco lindo que andaba descalzo, cubierto en pieles y se alimentaba de langostas en el desierto esperando y anunciando a grito pelado que venía uno a quien él no era digno de atarle las correas de sus sandalias de pescador de hombres. 

En la lectura de ayer del Evangelio de San Marcos (1,7-11), Jesús se nos presenta como uno más en las filas de los ignotos que hasta hoy lo seguimos enardecidos por su testimonio y su palabra de vida, luego de 30 años de bajo perfil como asistente carpintero de un José ya entrado en años, para ingresar a una vida de exposición pública entre pescadores y pecadores, enfermos, chorros y prostitutas, gente de baja estofa, una vida que solo le dura 3 años y que termina en su crucifixión, pedida por la muchedumbre que lo había recibido con palmas en alto en su entrada triunfal a Jerusalén para luego dársele vuelta y elegir salvar al ladrón de Barrabás ante un Poncio Pilato que - como buen político romano - , se lava las manos y hace que otros se las manchen con la sangre de un inocente. 

¡Qué bien me cae este hombre, Jesús, “El Barba”, como lo apodan mis hijos bautizados y peleados con su identidad intachable - fanáticos de los influencers de Instagram y los youtubers que desearían encarnar... -, por culpa de una iglesia que peca por su humanidad y sobre la cual se generaliza bestialmente, pagando así justos por pecadores, una vez más. ¡Este Jesús me cae cada día mejor! ¡Y el Bautista me encanta! Terminaron uno peor que el otro... ¡Qué mundo  este, che!

Cabeza de san Juan Bautista. José de Ribera. 1644.

En este soberbio pasaje bíblico en pleno río Jordán, se nos pinta a un hombre adulto ya, fiel a sí mismo y seguro de su misión, ungido del Espíritu que lo enciende en medio del agua bajo el manto blanco de la paloma que lo cubre desde el aire y que le da alas para volar con los pies descalzos y firmes sobre la tierra, un Espíritu al que hoy en nuestra híbrida posmodernidad llamaríamos “intuición” o “inspiración”, un fuego que lo conduce sin ruta fija ni brújula a cada paso, hasta cuando - como nosotros tantas veces en nuestras vidas adultas -, se enfrenta a una tormenta en una barcaza llena de tipos que entran en pánico, o como cuando se adentra en el desierto y afronta por elección propia y vence a la tentación de lo fácil, de lo que brilla, de lo que nos hace mal porque se nos ofrece siempre a cambio de la propia dignidad, que es el precio más alto que pagamos por esas ofertas que tanto nos tientan a cada paso…

Jesús encarna los cuatro elementos: agua, aire, fuego y tierra. Y me quedo con la figura del primo, porque yo me reencontré con uno mío, profeta del árbol mío, que me pasa letra, que es fuego de inspiración, agua de consuelo, tierra de sueños a concretar juntos y aire donde echar a volar a donde nos lleve nuestra misión. Y me quedo, sobre todo, con las palabras centrales del texto de Marcos de la liturgia de ayer: “Tú eres mi hijo amado”: palabras que todos deseamos escuchar y vivenciar de nuestro propio padre y madre o figura paternante, aunque no a todos nos sucede. Por eso amo a este Padre en el cielo que me habla así a mí, a este Jesús que me limpia las heridas con su bautismo, que me enciende en fuego vital, que me da alas para andar por el aire de mi tierra y las aguas de mi jarro, y a este primo y hermano del alma mía que me ha venido a rescatar de otro de tantos de mis desiertos existenciales y que hoy me colma de gratitud.

Raúl, gato de mi primo Pablo.

A boca de jarro

Padre Nuestro 2021

Salvador Dalí, Le Christ (El Cristo),

"Cristo de San Juan de la Cruz", 1951.

Padre nuestro:

¿Estás en el cielo? 

¡Escuchame entonces, por favor!

Mirá que si no te lo pido a gritos, ¿estamos?

   Santificá Vos mi nombre en el Tuyo 

porque a mí nombre 

lo han andado difamando injustamente 

últimamente, 

    y eso 

me jode soberanamente...

  ¡Yo no quiero un reino, Padre!

Vos ya sabés lo que quiero, 

es mucho menos que eso...

¡Dámelo de una vez 

   para poder servirte 

encarnando eso que quiero 

para mí y para los míos! 

Contá con eso, Padre:

Vos me conocés bien, 

Vos me regalaste estos dones:

estás manos, esta voz,

estas palabras, este corazón,

estos pies,

y yo solo quiero darme.

       Hágase alguna vez mi voluntad,   

Padre, ¡dale!

Así en Tu tierra como en mi cielo.

 Dame hoy 

mas 

que el pan de cada día, 

por un día, 

  para ver cómo me sabe 

y cómo lo puedo partir y repartir 

como enseñó tu Hijo,

porque estoy 

con hambre de mas    

para mí y para los demás: 

¿Vos pensás que eso está mal?

    Ya no te puedo pedir perdón

por las ofensas 

porque perdí la cuenta,

          e intentaré perdonar 

      a quienes me ofenden

y lo seguirán haciendo

en nombre de un amor

que nunca es como el Tuyo, 

por algo te elegí 

a Vos como Padre.

   Pero, por favor,

Padrecito, piedad,

que  mucho me cuesta perdonar,          

es que las ofensas duelen

como la madre que me parió, 

y Vos sabés

cómo ella 

me dolió

y me duele todavía.

 ¡Dejame caer

 en la tentación, Padre! 

¡Dale!

Yo estoy segura de que a Vos 

   te va a divertir tanto como a mí: 

¡tanto la reprimí!

 ¡Resulta tan tentadora

 la tentación 

que los hombres inventaron 

por temerle a Tu alegría, 

      sobre todo a estas alturas 

de mi efímera existencia,

y aunque solo Vos 

sabés el cuándo,

hace rato se fue el tiempo

al que los poetas

le escriben 

sus versos mas encantados...

     Y librame solamente del mal 

         que por bien no venga, Padre,

    porque, como te darás cuenta,

yo ya dejé hace tiempo

           de creer en los milagros.

A boca de jarro